O medo

Sabes que o medo das sombras te pode matar. Sim, pode. O medo das sombras e o medo do medo. Não há nada que mate com mais força que o medo, do medo.

E tu deixas-te ir nessa negrura, espelhando nos teus olhos o desespero de quem não sabe muito bem por onde vai, que apenas segue por onde te apontam que tens de ir.

E fazes, fazes para que te sintas vivo, para que sintas que é nesta vida que estás, para que não sejas o morto andante que és, para que não te sintas sujo e pesado como tens sido.

E a inveja, oh menino, então a inveja é das piores coisinhas. Uma pessoa sai à rua e já não sabe se volta para casa com um carregamento de inveja, ou de mau olhado, sim que esse às vezes também carrega forte, mas queima-se um bocadinho de olho gordo e a coisa fica limpinha.

Pois, pois é, ninguém te entende não é, e pensas que és doido varrido, tu próprio já não te acreditas, já nem sabes se isto tudo não será um sonho, apenas isso.

Está mais para pesadelo que para sonho, pensas tu tantas e tantas vezes antes de fechares os olhos para dormir. Dormir, coisa que já não sabes muito bem se realmente é possível de acontecer outra vez na tua vida.

E pedes, desesperadamente pedes, Que os meus olhos se fechem e não se abram mais, que esta loucura termine agora, neste instante.

Mas não termina, e voltas a mais um dia, fantoche nas mãos das bruxas, desvairadas bruxas que te usam como aparelho de operação em campo, e continuas, sempre assim, marioneta nas mãos delas, as bruxas.